Y ahora no sé cómo puedo bajar

Esta existencia puntual a la que nos obligan a asistir. Una oleada volcánica de sucesos que me derriban la inocencia artificial, paradigma usado en defensa de la poca humanidad que acalora mis células. Ese ruido inalcanzable y siempre constante, espirales que un día integraron parte de mi presente, que arrebata al pasado su popularidad trágica e incolora, sucesos tragados por una garganta que odia la comida sana. Entre otras cosas, ya no puedo someterme a la vida, la vida es todo lo que tengo y a lo único a lo que me puedo sincerar.

Y te hacen temblar, mientras llego a la conclusión de arroparte,
mis manos se hacen mariposas que escriben pasteles en rosas:

La enfermedad degenerativa del sentimiento que enjaula cada una 

de las neuronas en un sincronismo sin pausa y a veces muy divertido.

La luna necesita

dolores y pastillas

de algodón sin

azúcar y mentiras.

Colchón de esperanzas

que vuelan y marchitan

un estómago infectado,

nidos pertinentes del

invierno.

Te ríes y dientes,

diablos de calcio,

me devoran el labio

superior a toda luz,

interior o exterior.

Vives en un latido,

manipulados y roto,

suenas como Terror,

miedo del cazador,

hazme guarre. 

Irías. 

La música de tus uñas,

arañas (n) mi rencor,

de repente,

almas que fabulan un 

final encantador.

Sustancias en ojos

que cristales rotos

al sol que llora 

mañanas en tu espalda.

Te voy a:

piernas que abren

abismos curativos,

y mi sudor que 

lapida toda vida,

perdida en querer

tener

mariposas en

juventud 

que da 

conferencias de cómo ser

tú.