En el mar no hay sitio para pensar.
Allí no está tu pelo.
Allí no hay ninguna foto.
Allí no puede estar tu cuerpo.
Hay algas que me entretienen.
Arriba y abajo.
Todo es tan lento.
Mi dolor, el agua y que me devoren los peces.
He perdido la ropa.
Y hace tiempo, no veo el sol.
La oscuridad me hizo un hueco en su cama.
Y mis pulmones, encharcados de gritarte,
ya no son los mismos.
No puedo fumar ni veo la tres,
ya no leo revistas
ni sigo tu diario de tragedias,
ya no me importa
quien intente mi papel los domingos.
Me fui para que no me echaras,
todo es más fácil cuando lloras,
no escuchas.
No tuve que decir la verdad.
Mis líneas se borran con la sal de estas gotas.
Todo lo que me rodea es agua.
Duermo las 24 horas,
siempre que no me molesten los submarinos amarillos.
No recuerdo la noche en que cambié de vida.
Solo el paf que me llevó al silencio.
Después, nadie preguntó por mí.
Ni siquiera tus momentos sin Dormidina.
Espero que tras estas líneas rotas,
te quites las bragas,
rompas tu cabeza contra el muro,
porque, como me dijiste hace 6 lunas:
"yo siempre detrás tuya,
yo siempre contigo".
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